Sentado en un rincón
el viento mece las hojas.
Y un cuadro abstracto
me mira con sus múltiples ojos.
Y una fina dama inglesa
me susurra perversa:
"The wall turns white
when the ideas become time".
No entiendo lo que dice,
quiero golpearla
pero su lengua es muy hábil.
Me encuentro perdido
en mi metro cuadrado.
El pequeño rincón
elegido para resetearme.
Es mi pequeño planeta.
Y la habitación vacía,
un universo ajeno y peligroso.
Tengo frío, tengo calor.
Un viento arrasa las hojas
y se lleva mi seguridad.
Me abrazo a lo frágil,
tengo miedo de mirar,
mirarme al espejo,
ver a esa masa amorfa
llamada humanidad, cuerpo.
Y esos montones de ojos
observándome, estudiándome,
desearía matarlos
pero temo salir de mi encierro.
Quisiera terminar con esto,
levantarme y gritarle al mundo
que mi sangre sigue galopando.
Pero es inútil, la sombra es densa.
Me hace pensar en ella
y mis defensas caen como flechas.
Y así vuelvo a mi mundo,
al rincón de esta habitación
otra vez, una y otra vez.
Y pienso, tengo miles de ideas
acerca de cómo pelear.
Me obsesiono, me encierro.
Así las ideas se vuelven tiempo.
Cierro los ojos para pensar.
El viento mece mi cuerpo.
Una idea toma forma,
se abren bien las pupilas,
me pongo de pie...
Y las paredes son blancas.
Dulce puta llamada Destino,
las paredes son blancas
porque las ideas se volvieron tiempo.
Y grito, me siento lleno de energía.
Salgo de mi rincón,
enfrento al universo,
intento destruir su razón.
Pero sé que las sombras vienen
para adormecer mi espíritu
otra vez, una y otra vez...
